Amaru

De un modo súbito, como la luz y la voz de un camino, apareció el amor. Fue mucho más que un flechazo; fue un disparo en la sien, un modo repentino de morir y renacer a otro mundo recién inaugurado. Igual que si fuese mirada a través de otros ojos. Y así era. Habría yo cerrado los míos, por innecesarios, si no hubiese tenido la certeza de que la otra persona miraba a través de ellos. Qué catástrofe. Qué gloriosa y ardiente catátrofe. Qué acogedoras las calles. El mundo girando alrededor para nosotros. Quien lo haya vivido no precisa oírlo; quien no, no lo comprendería. Además, las palabras no sirven para hablar de amor. Ni el teatro, ni la literatura en general. Puede que sirvan la geometría, la lógica, la ética, la biología, la economía, qué sé yo: todo, menos la literatura, que debe ser entendida con precauciones, con notas marginales, con prudentes interrogantes. Y el amor es una ciencia exacta. Porque el amor es muchísimo más que un sentimiento: es la pura y única realidad en medio de un mal sueño. El resto sólo será real si el amor lo toca y lo usa y se limpia las manos -las delicadas manos- en su tosca textura de invierno mal y nunca terminado.